三年啊，几乎是他童年的一半，是
一
一座怎么跳也跳不过去的天堑。
他起初是开心的。这意味着他终于能像别的孩子一样嬉戏打闹，不必再守着昏
于
暗的烛火和泛黄的书页，不必再忍着困意，时刻担心那刺上手心的细针。
他开始习惯绕着母亲走。他怕她歇斯底里的大叫，怕她看着他眉眼
开始习
的沉默和悲怆，更怕她露出那种悲伤且慈爱的神气——像是无声的哀悼。
她常低头抚着小腹，眼神温柔，却落不到
到
他身上。看他的眼神总是渺远的，没有焦点。
他不在乎。
直到那一日——他路遇那少年和父亲并肩而来，步履轻快、
笑如常
谈笑如常。他想也不想，慌乱地躲进母亲的祠堂。
母亲把那尊观音收拾的很
灰，那
是干净，鼎里只留了一层了浅浅的香灰，那灰带着腐烂的气息，丝丝缕缕钻入他的鼻尖。
他怔住了。
菩
子，几
萨不语，只是低垂着眉目，抱着童儿，慈悲地和他四目相对，可是从脚底升起来的寒意却让他挪不开步子，几乎要跪坐下去。
他在失去父亲之后，又要失去自己的母亲。他不明白，为什么菩萨给予新生的时候，又要把一个人的生命如流水一般夺走？他几乎蜷在地
时候，
上，伸手去抓石像的衣角。
湖面上结了冰，他知道哪里最薄，哪一块刚好
冰，他
撑得住自己。
他试过了，一次又一次地踩过去
去，
，再退回来，把那个裂纹留在那里。
“咔哒”
像是
一声，冰面细细地裂开，他的耳边也像是有
什么崩断了。
天地静极了。那少年的嘴唇一张一合，像是想叫他的名字，可声音却被冰封
静极了
住了，只剩下气泡，挣扎着浮到水面。
他蹲下来，盯着那双死死
蹲下
扣着冰缘的手指，手伸出去，又收了回来。
他等着，等那指节一点
在寒风
点松开，在寒风里发青、发白，最后一点点滑了下去。
他站了一瞬，才像突然醒过来似的，踉踉跄跄地跑开，边跑边喊，
颤
声音发颤，却不哑。
