她拿起手机,打开和宋辞的对话框。宋辞在下午发了一条消息:“温若,生日快乐。明天有空吗
乐
?出来坐坐。”
温若:“好。”
窗
想
帘没拉严实,透进来一线月光,在地板上画出一条细细的白线。她盯着那条白线,想起了很多事。想起第一次来温家的那个晚上,想起温邶风给她做的那碗面,想起那个煎得焦焦的荷包蛋,想起那句“欢迎回家”。
那时候的她,以为温家是她
她终于
的家。以为温邶风是她的家人。以为她终于找到了一个可以停靠的港湾。
现在她知道,家不是一栋房子,不是一间房间,不是一张柔软的床。家是一个人在的地方。那个人不
是
在,家就不是家。
温邶风不在。她一个人躺在这间大得空旷的房间里,像一艘搁浅的船,等着潮水涨起来,把她带回
潮
海里。
3
宋辞已经在了,坐在靠窗的位置
起来
,面前放着两杯咖啡。看到温若进来,他站起来,冲她笑了笑。
宋辞把其中一杯咖啡推到她面前。拿铁,不加糖,温度
,
刚好。
“因为你每次都喝这个。”宋辞
都
说,“你以为你换了口味我会不知道吗?”
温若笑了。这是她今天第一次笑。不是因为开心,是因为宋辞说的话和去年一模一样。去年九月一号,大学开学那天,宋辞在校门口等她,手里拿着
门口等
两杯咖啡,说了同样的话。
一年过去了。很多东西都变了。温若变了,温邶风变了,她们之间的关系变了。但宋辞没有变。他还是那
了
个话多、爱笑、什么都看在眼里但什么都不说的宋辞。
“你最近瘦了。”宋辞
瘦了。
看着她,“没好好吃饭?”
“吃了。”
“吃的不多。”
温若端起咖啡杯,喝了一口。拿铁,不加糖,温度刚好。和
,不加
去年一模一样。
“你有。”宋辞的声音很轻,“从上次画展之后,你就没怎么联系我了。我给你
打电话
发消息,你回得很慢,有时候不回。我给你打电话,你说在忙,说两句就挂了。”
“不用道歉。”宋辞看着她,“我只是想知
她,
道,你是不是出什么事了?”
“宋辞,”她终于开口,“如果你喜欢一个人,但那个人让你很累,你
欢一
会怎么办?”