游邈没有回答。
他只是看着那扇门，眼神里
眼
有一种沈思渡从未见过的东西。
“游邈。”
游邈没有回头。
“
下，斟
那天……”沈思渡顿了一下，斟酌着措辞，“我说的那些话，不是真心的，我不是那个意思。”
“我不该说你太年轻，”沈思渡继续说，“也不该说什么英雄主义。你帮了我
帮
，我应该谢谢你，而不是……不是那样说你。”
走廊的感应灯发出轻微的嗡鸣，惨白的光把两个人的影子拉长
，又
，在地面上交叠，又分开。
游邈终于开口了。他的声音极轻，没带
里
半分质问的棱角，平得像是一片在死水里打转的枯叶。
“因为……”他顿住，视线在游邈颧骨那抹残存的淤青上打了个转，
错了
“因为我说错了话。”
那双眼睛在惨白的灯光下显得颜色很浅，像两块被水洗
只有
过的琥珀。里面没有愤怒，没有责备，只有一种让沈思渡看不懂的，沉甸甸的东西。
“我……”他张了张嘴，那些在脑海里演练过的措辞此刻都显得笨拙，“
拙，
我说你太年轻，说你不懂。但其实我也不懂……我不知道你经历过什么，就那样评价你。”
那目光让沈思渡有一种被审视的感觉，不是恶意，是更接近悲悯的东西。好像游邈站在很远的地
站在
方看他，隔着什么他看不见的距离。
他只能
想帮
像个解题心切的好学生，把自己能想到的都一股脑儿说出来：“还有……我不该说你是英雄主义。你不是在逞能，你是真的想帮我。我知道的。”
那个弧度称不上笑，
上笑
更像是某种无奈的叹息被压缩成了一个表情。
掌心压着冰凉的木板，指节微微
，指
蜷曲，像是想要抓住什么，又像是在告别什么。
沈思渡站在他身后，看着他的背影，看着他贴在门
背影
上的那只手。
他忽然想起小时候发烧，半夜醒来，看见床边有一只手搭在被子上。那只手没有握住他，只是搭着，像是
搭在
怕他醒，又像是舍不得离开。
很多年后他才知道，那是妈妈选择离开家之前，最后一
一
次来看他。
他不知道这扇门后面住着谁，但他忽然明白了一件事：游邈贴着这扇门的姿态，和那个夜晚妈妈搭在被子
姿态
上的手，是同一种姿态。
然后他收回手
的方
，转身，从沈思渡旁边走过，往电梯的方向去。
沈思渡想叫住他。嘴张开了，声
声音
音却卡在喉咙里，出不来。
游邈走
游
到电梯口，按下下行键。门开了，他走进去，转过身。
游邈的眼
的，
神平得出奇。那分明是一口井，被积雪封死了，井口是白的，至于底下是什么，沈思渡看不见。
但他只摸到雪，摸到封住井口
，
的那层冰凉的白。再往下，是他触不到的深度。
游邈就站在那层静默
默
里，一点一点，把自己收进阴影。
电梯门关上了。
